Histórias de vento e chuva

Quando eu era miúda, aquilo que mais adorava fazer era saltar nas poças de água que se formavam nas ruas e passeios na cidade onde nasci e vivi quase até aos 11 anos – Lourenço Marques. Era um “Singing in the rain” super, super emocionante. Quando mais chovesse, melhor. Maiores eram as poças. E quanto mais vento se fazia sentir, melhor ainda. E se no céu começassem a desenhar-se sinais de relâmpagos e trovoada, então era o êxtase, o delírio total. Ui, que felicidade inebriante que sentia! Recorde-se que, por um lado, estava em Moçambique, um país tropical, por outro era o princípio dos anos 70, em que toda a gente quase vivia na rua.

Hoje, fui à rua. Tive que ir a uma consulta no centro de saúde. Fui a pé porque não consigo conduzir e não tenho recursos para comprar um carro automático. Assim que saí porta fora, senti a força do vento e desequilibrei-me. Fui contra a porta do prédio. Quase caía. Aguentei-me à bronca. Os escassos 500 metros que distam da minha casa ao centro, pareceram-me quilómetros. O guarda chuva virava-se, o chapéu queria voar, chovia e já sentia a cara molhada. Foi uma luta quase hercúlea contra o vento, contra a chuva…contra a vida. Comecei a chorar. Ali, no meio da rua. Quando chove muito, ninguém pára, ninguém olha para ninguém, ninguém ampara ninguém. Chorei de impotência, de raiva, de tristeza por não poder fazer, naquele momento, o que fazia em criança. Não digo saltar poças, porque há muito, muito tempo deixei de fazê-lo, claro está, mas de caminhar à chuva, sentindo o vento contra mim.

Hoje, está um dia do caraças, impróprio para consumo. Assim como a minha vida. Por isso, cheguei a casa com  o firme propósito de escrever histórias. Como fiz, desde que me lembro. tumblr_static_filename_640_v21

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